Señores o yo me estoy quedando tonta o lo que he visto esta mañana en la televisión de mi casa, con toda la resaca propia de un fecha tan señalada, es una prueba evidente de lo que vengo observando desde la semana del arte y del estilo en Uzbekistán en la que participó este otoño: Valentino chochea. De la quinta de la tartaleta de fresa que vemos arriba son los vestidos que el maestro de maestros ( según yo creía) ha diseñado para el ballet de la filarmónica de Viena, que han sido los encargados de danzar al son de Offenbach y otros durante el concierto de año nuevo 2010. A mí me han entrado ganas de vomitar las perdices de mi padre. Y es que el diseñador italiano nos está fallando últimamente porque los trajes que esas pobres almas cándidas llevaban puestos hoy se podían haber vendido después en un puesto de algodoncitos de azúcar a buen precio. Espero que Valentino supere pronto este complejo de Burbuja la de las Supernenas o pronto se convertirá en una copia caramelizada de Ágatha Ruíz de la Prada. Ojo maestro!
otro de los modelos de Valentino de la semana del arte y del estilo en Uzbekistán que por cierto a la pobre modelo le queda de pena, por no hablar de corte ancho por las rodillas de abuela y el cuello guillotina
Asiáticas de las que me encuentro en el cementerio trabajando en un taller ilegal
Llevo ya dos semanitas en España. He dejado que el tiempo pasar un poco antes de escribir el capítulo dos sobre Milán para dejarlo madurar y sobre todo para desintoxicarme un poco del efecto narcótico que esta ciudad produce sobre mi capacidad crítica.
Milán es un paradigma como otro cualquiera, es la sala de juntas del mundo de la moda pero eso no evita que tenga tantos recovecos oscuros como cualquier otro objeto de idolatría. No me refiero al tema de los modelos, de los que ya hablé en mi post anterior, si no más bien a las bajezas de lo que entendemos por Glamour: las mafias que colocan pequeños talleres de costura en Porta Genova o la venta ilegal asiática, que concentra cada día docenas de orientales en las puertas del cementerio monumental; eso por no hablar de los descuentos y regalos que las grades marcas y algunas galerías famosas les hacen a ciertas celebrities y famosillos delante de tus narices. El otro día estaba en la flagship de Armani en Montenapoleone y ví literalmente como uno de los maromos del mujeres y hombres y viceversa italiano elegía unas gafas de sol y se las llevaba sin pagar, gafas que por supuesto lució días después en su patético programa, que por cierto presenta Maria de Filippi, esposa florero de Maurizio Constanzo, pez gordo de la política italiana y esbirro de Berlusconi en esa gran estafa a la libertad de expresión que es Mediaset.
Sé que en el fondo, lo que hizo Armani es márketing y lamerle un poco los piececillos a quien se los tiene que lamer, pero qué queréis que os diga, yo como cliente me sentí dolida y estafada. Darte un vuelta por Via Torino o por Monte Napoleone es básicamente comprobar la culminación de todo un proceso de fabricación y distribución underground, es decir, ilegal. Una película célebre en Italia, Gomorra , ya nos lo avisó hace tiempo. La moda se está convirtiendo en un negocio con los pies de barro a medida que se va convirtiendo en un objeto de culto elitista. Es lo de siempre: queremos copiar lo que no podemos comprar, y eso siemrpe genera una economía sumergida. Y creo que Milán se ha convertido en el patio de recreo de este gran juego del escondite en el que no importa mucho si te pillan, porque tampoco te llevan a la cárcel. Y la culpa no la tiene la moda, ni mucho menos, si no la corrupción nauseabunda que el gobierno de Berlusconi despliega por toda Italia, no sólo en el sur, como piensan algunos; de hecho, la única diferencia es que en el sur, il cavaliere ejecuta sus triquiñuelas medio en pelotas y en el norte lo hace vestido de Armani, por cortesía de la casa, por supuesto.
Es peligroso enamorarse de una ciudad como Milán. No es más que una ciudad espejismo. La gente se obsesiona con ella como se obsesiona con una amor de verano. Las muchachas salen a la calle entusiasmadas con sus faldas de algodon de American Apparel amarradas al talle alto con un cinturon de lentejuelas de Zara para pasearse con cierta dignidad por el Quadrilatero D´Oro. Es complicado mantener la seguridad en un misma en una ciudad donde la especialidad de la gente es pasear una autoestima inflada que resguardan del frio con abrigos de piel de 15.000 euros de Gucci. Pero, ¿qué hay detrás?. Os pondré un ejemplo. He llegado aquí con la mentalidad de ser una estudiante. Había trabajado de modelo (si es que se le puede llamar así) en España. Lo cierto es que ni siquiera me ofrecieron continuar en una agencia aquí en Milán mientras durara mi erasmus. Yo sabía bien por qué: soy gorda y bajita. Sí, es mi triste realidad, mido 1,76 y peso 60 kilos…y soy gorda y bajita. Pero la pura verdad es que me dio igual. No quiero ser modelo y no me interesaba ni mucho menos seguir pisoteando mi autoestima en la ciudad con más número de caras guapas por metro cuadrado del mundo ( además no tengo para comprarme ni siquiera una abrigo de Mango). Claro que frente a mi afanoso poder de autoconvencimiento de que no necesitaba trabajar en la moda para entenderla, aparecieron otros dos problemas: dos modelos. Bueno, modelos no, aspirantes a modelos y para más INRI, mis compañeros de piso. Una es austriaca, se llama Laura y es tan dulce que una tartaleta de fresa con virutitas de chocolate y espolvoreada con aroma del nenúfar de las hadas mágicas sería una mierda pichada en un palote a su lado. Una auténtica buena persona de las de antes: eso sí, una buena persona que mide 1,80 y pesa 60 kilos ( ahora entenderéis por qué soy bajita y gorda, para este mundo por supuesto porque para el resto estoy estupenda como todas las demás). La pobre empezó en una agencia de Berlín que acababa de abrir y le propusieron ponerla en contacto con otra de aquí de Milán. Aún recuerdo la cara con la que llegó a casa cuando vino de la primera entrevista con ellos: le habían dicho que volviera en tres meses cuando hubiese perdido cinco kilos. Tampoco es que me parezca ningún drama, la moda es así, pero es triste que la chica vaya a sacrificar todo sus erasmus por un sueño que no puede cumplirse y mucho menos en esta ciudad. Y lo digo en serio, no bebe ni una copa de vino por si le engorda. Cuando me preguntó le dije lo que pensaba, que éste era una lugar difícil para ir saltando de cásting en cásting sin un book…pero es su sueño, y lo respeto.
Luego está mi otro compañero de piso: un gay adorable y muy muy alto aunque un poco fofo y también con aspiraciones del tipo “yo no quiero dedicarme profesionalmente a esto, es sólo para ver cómo es el mundo por dentro y hacer contactos”, que es lo que todo el que se cree guapo pero no sabe si hasta el punto de poder sacarle partido profesionalmente le suelta a sus amistades para que éstas le digan : “sí, hombre, para hacer contactos…pero si tú eres el próximo Andrés Velencoso”. Y lo digo porque lo he hecho, sólo que para mí la analogía ya era aplastante desde un principio. Me encantaría poder hablar con ellos sin ofenderlos y decirles que no se dejer engatusar por Milán, que lo que oyen y lo que ven al pasear, toda esa moda desbaratada y desparramada por todas partes no es más que una habitación alborotada de un niño muy caprichoso que siempre promete ordenarla y que nunca lo hace. Que la moda es bella pero frustrante, que tienes que ser el mejor y proponértelo. Pero sobre todo me encantaría poder decirles que para ser modelo hace falta base. Que por desgracia es una de las pocas prfesiones de las que hay que nacer sabiendo porque si no, no te vas a comer un colín, y mucho menos si lo intentas en el horno de leña más grande del mundo del estilo, que no es otro que esta ciudad: Milán.Y sinceramente, ellos no tienen esa base, y aunque la tuvieran no les cogerían en ningún cásting sin un book bien desarrollado. Pero nadie les va a decir eso en sus agencias. Le obligarán a perder peso y a gastarse un pastón en gimnasio sabiendo perfectamente que les contratan porque no les suponen un gasto y siempre vienen bien para un arrglode última hora. Par eso sirven los sueños, los sueños de Laura y losd e muchas otras niñas que llegan a este mundo de la misma forma que llegan a Milán: perplejas y abrumadas por la belleza del glamour y de la estética curvilínea, de los borcados, estampados y tejidos…una quiere formar parte de todo ello y piensa que puede pero lo peor de ser modelo es que no se trata de una ascenso meritorio; por mucho que te esfuerces o que sufras, o por mucho tiempo que te separes de tu familia o de tu pareja nunca será suficiente. A Laura y a Josh ya les han recomendado dejar a un lado las clases si quieren trabajar aquí. Parece todo una broma macabra y aún lo es más cuando les veo planteárselo en serio.
Por eso me alegro de haber llegado a esta ciudad curada de espanto, porque sus calles embrujan y es fácil sucumbir ante la maldita belleza que se extiende por todas partes y que no te deja respirar ni contemplarla con sosiego, como es debido, con pausa, con respeto y con esa distancia necesaria que permite la visión de las cosas buenas antes de que nada ni nadie las envilezca. Así es como intentaré mirar Milán y así os lo contaré
Aunque pensándolo bien si el cardo borriquero de Tanya Dziahileva es una Top...¿Qué coño sé yo de potencial?
Como en los posts anteriores hemos estado hablando de moda y de lo que esta tiene que ver con el arte, creoq ue se merece una reflexión un poco más profunda…porque me parece fundamental que entendamos o que entendáis qué es el arte para que así comprendáis porque éste y la moda son inseparables…al menos para mí.
¿Nunca os habéis preguntado por qué un bodegón no produce ningún efecto en nosotros si lo observamos al natural y sí que lo hace cuando lo contemplamos en un cuadro de Rembrandt?De la misma manera, ¿No os habéis preguntado por qué un vestido determinado es ridículo sobre algunas personas y sobre otras simplemente se hace bello?No me refiero solamente a las modelos, simplemente acercándolo más, siempre (o normalmente) ves más guapa a tu pareja con un determinado traje que a otra persona…Esa sensibilidad etéra es el arte puro.
modelo de alta costura
Esa percepción de lo invisible pero fijo es lo que llamamos arte. Y en la moda se da, por supuesto: no es lo mismo ver con un vestido rojo, calcetines blancos y zapatos negros y a “no-juego” con un bolso rosa, a Agyness Deynn que a Sara Montiel. Y sin embargo para otros, la visión de Sara Montiel con esa facha puede resultar sublime.
Es eso lo que hace maravilloso al arte, que es la formalidad indeseada. La adecuación perfecta de la belleza a las ideas como si se tratara de un líquidp biscoso vertiéndose en un bote. Porque el arte, al igual que la moda, es la belleza sin el deseo, la belleza por la belleza, sin forma y sin contexto.
Me encanta cuando los diseñadores se queiren entre sí. Porque la moda engrandece a la moda, y además por una buena causa: es el caso de la marca Louis Vuitton, que como todos sabemos preside un francés llamado Arnault al que todos temen y todo lo mueve. El caso es que desde siempre ha sido una firma insipirada fielmente en la pintura hasta el punto de reinterpretar el logo de la maison como en su día Mukarami o Tashaki o…Stephen Sprouse. Por si no es muy conocido por aquí ( yo tampoco le conocía mucho) Sprouse es todo un divo de la fusió magnífica entre moda y arte.
Stephen Sprouse y Francesco Scavullo
Es el introductor de la impresión de los grafittis callejeros en camisetas y revolucionó el estilo urban…pero al paracer, como a la mayoría de los grandes genios las cosas no se salieron muy bien y en 1985 se declaró en bancarrota. Pero vovió a resurgir de entre las cenizas con ayuda de la ciudad de Nueva York y su incomparable olor a clases altas, consiguió volver por todo lo alto: en la galería donde expuso Andy Warhol.
Y como en América el tesón se premia, no como en otros países, pues a Sprouse se le va a preparar un bonito homenaje en la ciudad de Nueva York desde el 9 de enero hasta el 28 de febrero, coincidiendo con dos cosas: una colección de moda y otra de arte. En lagalería Deitch Projects. Si yo estuviera en Nueva York…me pasaría.
Señores o yo me estoy quedando tonta o lo que he visto esta mañana en la televisión de mi casa, con toda la resaca propia de un fecha tan señalada, es una prueba evidente de lo que vengo observando desde la semana del arte y del estilo en Uzbekistán en la que participó este otoño: Valentino chochea. De la quinta de la tartaleta de fresa que vemos arriba son los vestidos que el maestro de maestros ( según yo creía) ha diseñado para el ballet de la filarmónica de Viena, que han sido los encargados de danzar al son de Offenbach y otros durante el concierto de año nuevo 2010. A mí me han entrado ganas de vomitar las perdices de mi padre. Y es que el diseñador italiano nos está fallando últimamente porque los trajes que esas pobres almas cándidas llevaban puestos hoy se podían haber vendido después en un puesto de algodoncitos de azúcar a buen precio. Espero que Valentino supere pronto este complejo de Burbuja la de las Supernenas o pronto se convertirá en una copia caramelizada de Ágatha Ruíz de la Prada. Ojo maestro!
